Frustrerande råd

 

Om en giftaslysten ung man.

Hennes far kommer in för att varna oss:

Livet är dyrbart. Gör intet förhastat.

Han antar att vi väntar, väntar lite längre.

Hennes mor förmanar oss:

Trofasthet ger andrum i livet

såväl i det sura som i det söta

såväl i det hårda som i det mjuka.

Men hon rodnar och jag skrattar

eftersom min favorit är där.

Försvann den? Leta efter finken.

Först hans mat och sedan hans sång.

När vinden rör sig, gungar den

där hans pilpalats hänger över vattnet

när han druckit i rätt färg genom vassen.

Hans spegel där vattnet är fångar hans fantasi.

De kommer för att varna mig, de förmanar mig.

Och vi måste vänta, vänta ett tag.

De kan bara säga att månen dör

och att alla stjärnorna går i höga klackar.

Fortsätt bara rulla, fortsätt bara stå stilla

du lust efter livet, mitt stöldgods och jag.

Sista rundan

 

Sista varvet. Sista ronden.

Med knäppta händer och böjt huvud

sitter han på sitt rum idag.

För de kloka och för förnuftet i universum

där ingen krusning eller funktionsfel faller in.

Och bara mirakler strömmar in i hans själ.

Han har gradvis gått igenom sin vilja

med tyst reflektion över naturen i honom

till slut och för mänsklighetens skull.

Sett hur de blinda krafterna råder

över en håglös mänsklighet.

Nu är hans ansikte smalt och blekt

och med orörliga händer svälts han till döds.

De vill rädda honom från tid och jordisk grund

och ge honom vila för den slitna kroppen

så att anden från sin ångest löses och görs fri.

Återigen i varat med Gud.

Allt som återstår.

Amsterdam

 

En mångsidig stad.

Den som är nära dig vandrar ofta

i tysta nätter genom dina gator, Amsterdam;

hon ser dina mörka vägar i dina kanaler

och lyssnar på den gamla dammen.

Hur ser hon inte tiggarna vinka i vinden?

Tornen spelar och genom De Wallen lyser det rött.

Hon ser också de långa flaggorna vinka ståtligt;

solen går ner, en mörk guldvision.

Men i nattvinden finns nu andra röster:

slarviga steg med stövlar från en tokig vagabond

och andra mjuka steg, som nedtrycker honom.

Hårda och snälla ord - och suckanden.

Och hon insåg: en dröm från det förflutna

blev du, O varma och mörka Amsterdam.

Han kommer aldrig in i dig

så långt som han skulle vilja.

Det gör ont i ditt hjärta som en smärtsam eld.

Sedan sväller grymheterna ut ur mörkret;

människor som mördas i tysta kanalspeglar.

Motståndet brinner i hjärtat hos de arga fångarna;

ett skrik stiger upp från en man kvävd i blod.

Han tror att han ännu kan ses långt in i nattvinden

samt att hon har en farkost till hans passform.

Men hon får hålla sin dröm djupt i sitt hjärta

vilket ännu bor hos dig, du odödliga Amsterdam!

Vägen

En himmelsk hälsning.

En liten bäck uppe på berget

kännetecknar i all sin skönhet

det som ligger framför oss.

Din väg över stock och stup

tycks fasansfull och farlig.

Ändå sjunger du glatt:

"Jag hör en röst,

jag hör hur havet ropar

hittills vet jag inte varifrån.

Men vi måste gå framåt

över stäpp och sten;

trofasta, trots vågornas dån."

Redan jublande, genom berg och dal;

gå längs vägen! Som dig till frihet tar.

Detta är budskapet från din sång:

ett levande meddelande till mig.

Stjärnornas dans

 

En verklighet. Öppen i dager för somliga, dold för andra.

Hon sover redan och han sover redan.

När de första stjärnorna börjar sin dans

känner hon inte igen det och tror inte

att Gud först har promenerat

i hennes trädgård på kvällen.

Den ljusögde Guden

vars ansikte skiner som solen.

I vars närvaro hon förtärs.

Den okände - den nyfödde;

väckarklockornas väckarklocka

i hennes kvarter.

Dimmornas dans

I de disiga, dimmiga gryningstimmarna.

Under den månbelysta vita paljetten

orsakas ett mindre morrande

som går intimt in i den förtrollade skogen.

Tvivlen verkar tunnas ut i daggmossan.

En tunn dimma som glider längs strån

och långsamt lossnar mal och mygg från dessa.

De vaggar som blommor och startar en alvdans

i ett snöigt nät som vibrerar försiktigt mot vinden.

Vinden flyter lätt med i den djupa tystnaden

under månen bland de svarta trädstammarna.

Men sedan blir plötsligt deras danser vilda

och skakar av sig ett starkt vindkast.

De virvlar hand i hand allt snabbare

natten blir även rakare och mer transparent

och står vidöppen med lycka.

Daggen blinkar i månskenet som diamanter

de är alltid svaga bärare av människans hopp.

Räkna igen, hur många hårstrån fladdrar loss;

varva dem och de ligger inte längre i mossan.

Svängandes försvann de ut på morgonen

och upplöstes i den förtrollade skogen.

Dödsdans

 

Vierzeiler/Quatrain.

O, lättsinniga dans på jordbundna fötter

upphör att vara själ och kropp; bliv fjäderljus!

O, hjärta som dansar där det måste dö,

döden tjusar dig så lätt till dess eget hus!

Denna tidsålders gud - den döende guden

Luk.10:18, 21:25-27, 2Kor.4:4, Upp.9:20-21,12:12-13, 14:8-12. Om den döende guden och den gudlösa mänskligheten. Om satans fall och världens dom.

Bunden i vinden, blev du en gång en gud.

Fången i vinden långt in på eftermiddagen

är din röst över ängarna.

Om du fortfarande ber om frälsning 

som aldrig kan ges dig

kom då inte och säg att du utplånade 

den som band dig

och att du bad någon att lösgöra dig 

från kedjorna.

På natten är din röst hörd på jorden 

och du ropar bland träden

och de sovande stör du.

De vaknar sedan av skräck 

för att lyssna på sina samveten.

De känner rädsla för sådana gudar

som du.

De är rädda för det våld 

som nu brottas mot ljuset

för sin svarta frihet.

Ge mig styrka! Ge mig styrka! 

klagar rösten.

Rösten av en döende gud 

som fortfarande förnedras i döden 

och dess bojor.

Ängarna och gräset är ansatta av hans röst 

och de gråter mjukt i vassen.

Stäm en sträng som melodiskt 

bryter sitt ljud tills den brister

i tystnaden.

Över ensamma stugor och vajande träd 

går nu rösten och den kallar förgäves.

Den kallar människorna till sovhytten 

att de må sjunka tillbaka i dess vila.

Men oron fortsätter.

Måste jag dö för evigt? 

Rädda mig! Rädda mig genom döden

eller genom befrielse.

Så att jorden får vila 

och inte tigga av hjärtat igen.

(Störning)

Med ett högt rop klättrar ropet 

upp i himlen och bland molnen.

(Darr)

Och torkar där bort åskan 

medan nätterna blåser för fullt av rädsla.

Klagan hörs nu också från skorstenen

längs med dörren och förbi fönstret.

Folket stöps om och lyssnar och väntar

de hör ännu rösten och känner smärtan

för de är maktlösa att nå hjälp och befrielse.

Efter flera dagar tonade rösten bort

medan gräset fortfarande suckade. 

Sedan blev det tyst igen 

och den döende förblir som han var.

En repetition av Schopenhauer

Die Welt als Wille und Vorstellung.

Vässad tänkare som lever i ensamma tider

erkänner livet som en nebula.

Från vilken vi skräms bort

och sedan vänder åter till i tystnad.

Att nå vidare dygder hos oss själva;

du raderar sådana villfarelser.

Hur vi når fram till nöjen

och omättade sjunker ned i grå tristess.

Att sakta tas ur drift och sorgligt veta

att det inte finns någon läkedom för oss.

Hur smått, hur dumt

måste vi inte ströva i cirklar

i en mörk världs ovilja.

Och allt som vi ärver i slutändan

är döda havsdjup och dess tystnad.

Förlorad mänsklighet.

Dunder-Pörcy

Om dårskap och förnuft. Inspirerad av en gammal närradioprofil.

Gamle Dunder-Pörcy färdas på gatorna

som en ivrig hök med sin jagande själ.

Hans hjässa är hård och den är redan

på ett cirkulärt pendelhjul.

"Fy för att gårdagen var döv

och inte ville lyssna."

Men nu säger han bara

att han ber om en omröstning.

Fast hans ord utmanar heliga kor

och behandlar själen som ett visset blad.

Han berättar om den stora lögnen

om dårskap och bristen på hållbarhet

och han rullar piskan i händerna.

Hans ögon glädjer sig och är beredda.

Dessa människors sinne är trögt, säger han:

"Hurra för mannen som räddar oss!

Det är dumt att bli senila över så kort tid

låt oss glädjas över det vi fortfarande har.

Jag är ännu här och kan rädda er."

Men Dunder-Pörcy kämpade själv en gång

på den sida som han är emot idag.

Nu mumlar han väldigt lågmält om det.

För livet lär sig att bli klokt och att vila

även om du har tappat det.

Malarestrejken

Ur en annan synvinkel.

 

Landsherren Taheer ropade:

"Krossa ni nu bönor och kärnor

med ljusa stenar!".

Han bad pigan Kaheela

och hennes vänninor

att de skulle mala.

De ropade argt tillbaka

knappt hörda av oljudet

från det närliggande vattenverket:

"Låt oss ta soptunnor till hjälmar!

Sätt nu tegelstenarna i rörelse!

Här skall inte malas åt patron!"

Ännu mer berömde han sig nu

av det besvärliga men fridfulla faktum

att flickorna aldrig maler.

Frågas inte efter igen.

Från var?

 

Tål att tänka på, hörrö.

Från vilka åldrar och århundraden

låtsades vi?

Från vilken smärta, vilken tillväxt

blommade vi?

Vilket av våra träsk var inte

ett steg till livet?

Att hängas ut till verser

skälvande som skrämda djur?

Som en konstig

hektisk elektrisk stöt

med eld, med glöd

som flimrade för våra ögon.

Med ett hjärta, med en lust

att vara med andra;

med hemlängtan, med sorg

över att ingen läker våra sår.

Genom vilka drömmar och vindar

är vi på väg vidare

att förenas i vår olydnad

men dock be om frälsning?

Det ljuva livet

Ett inre liv.

Ibland mediterar hon långsamt

och räknar pärlorna som om hon höll

sin egna lilla kropp i handflatorna.

Hon står upp ett ögonblick för att komma ihåg

hur beläget det var med en del av håret.

Ingen anderörelse finns som snedvrider glädjen

från det så kallade "någon annanstans".

Det kommer alltid vara så med hans närvaro

att den aldrig någonsin kan undgå

en sådan obemärkt men likväl djup frid.

Nära till hennes hjärta, häckar han

även då han svalt och gled försiktigt runt det.

"Det är ett lidande", som de säger om allt.

Och om deras "söta berusning" inte ger mer

ebbar snart flödet av deras längtan ut.

Men alla hennes dagar

är fördolda av innerlig ömhet

som stadigt bär hans hjärta.

Dröm

Drömmande. Uppvaknande.

Jag drömde att jag drack död

från en mörk mun

och sjönk ned i ett hav av ögon

utan någon botten.

När jag plötsligt vaknade upp

var rummet grått som en höstmorgon.

Och du, O kvinna av drömmar,

var århundraden gammal.

Ombyte

En underklassresa.

När han blev fri, fången?

Han maler återigen på kvarnen nu.

Då han satt inne tog jag allt han hade

liksom han hade tagit allt från mig.

Nu när jag har hans fru, du;

så tvår jag mina smutsiga händer.

De är slitna efter hårt arbete

under sju års tid i opiumfabriken.

Afrodites landning

Inspirerad av Botticellis målning.

Afrodite, ambrosia

blod av vind och solsken

knappar som öppnar jungfrulighet.

En njutbar syn.

Drömmens sköna sång

likt klaraste vatten.

I renaste vågor av ljud

slår hjärtat i havet.

Afrodite, ambrosia

lockar fram ett spel av ljus och linjer.

Vilda dofter av en avlägsen trädgård

väves över den stela snäckdynan.

Min själ brinner för min kärlek:

Afrodite, höj händerna!

Släpp lös din barm!

Stig nu i land.

Krigsutbrottet

 

Grodkokning.

Ingenting har förändrats

i detta godtrogna landskap.

På kvällen är fönstren lila

månen är skinande vit.

På dagen gul himmel, röd sol

och ett blodrött standar vajar fritt.

Människor som går här fram

andas kristallklar fred.

Men är de människor?

Eller är de tysta skorstenar

med ett skuggspel

från det förflutna.

I en sliten vagn fraktas ett omen.

Kriget har börjat.

Stängningsdags

 

Öppen dörr. Stängd dörr.

Jag skriker igen i kväll

går ut genom dörren.

Hon testar och låser

och testar och testar.

Nu är dörrn låst.

Korridoren kommer att förbli tyst.

Men jag skriker där

skriker utan eko

utan ljud.

Bara skrik och skrik

och död och skrik.

Långsamt förgås

vissna bort och blöda.

För jag är död

sedan lång tid.

Jag sörjer fortfarande

över mig

och vad som är

innanför dörren.

Är utanför

den stängda dörren.

Glöm det.

Bön

 

Ps.45:7, 92:10, Jes.61:3.

Det finns ingen jordisk drivkraft, ära eller makt

som överträffar din värdighets prakt.

Vad ger mig din visdom

om inte din Ande?

Det är utan tvekan min del

att lida världens hån.

Jag bara frågar i mitt hjärta

hur sann kärlek består.

Vad om din egen själ

som distribueras överallt

där Du är ärad?

Ständigt vidare, som vågorna.

När en vind blåser mjukt

när det stilla vattnet mig lugnar ned

i kärleksvågor får då min själ

sprida dess glädje lös.

Över att bli ett utan slut

med din oändlighet.

Om mer av denna glädjes olja

O Herre, jag ber.

Håll fast!

 

Och upp igen...

Jag älskade allt annat

än det jag borde ha älskat.

Men med hur mycket rädsla

förväntade sig ej den stora dagen

att du plötsligt stack mig

i ditt starka grepp.

Drog mig upp ur allt mitt avfall

min vrånga stolthet och styrka.

Du kom till mig i stormen

i den starka vinden

i det outhärdliga haglet

i branta stup nedanför blommande träd.

Det var ingen kamp mot något annat

nej, jag var tvungen att slåss mot dig.

Du rullade precis ned mig förbi kvarnen.

Jag måste därav med detta ömma hjärta

återigen söka den ljusa källan såsom förr.

Strålande, glänsande och glad.

Så kunde jag trycka bort ovädret

och vinka segergesten i vinden och solen.

Jag vet det i mitt sinne

allra tydligast idag, min främste vän.

Ty din kärlek fyller och närar fjädern igen.

Sömnen

 

Vaket sovande.

Mörket föll, det varma tunga mörkret

och tystnad kom

där det fanns läkedom för hjärtat.

Men inte för honom.

För med sömnen som infann sig

öppnades ett otydligt land

där hans sinne vandrade oändligt

på jakt efter sensation.

Övermannad av blind rädsla;

nattens gud stod plötsligt över honom.

Med all sin rädsla för sin tid

med alla korrigeringar av självförlåtelse.

För vad han hade tänkt i hjärtat

men aldrig genom ord förolämpat.

För vad som förstås aldrig bör blomstra;

den sammansatta rädslan för en hel livstid.

Tanken lika avskräckande

som en kvinna som öppnar sin behå

vilken röjer en svärm av smuts och möglig lukt.

Liksom deodoranten blivit av henne ratad

stirrade han övergiven ut ur fönstret.

Där i den goda tystnaden skakades världen om;

han såg stjärnorna med ro, det tilldragande vilda.

Skönt doftar jorden snart, men inte redan nu.

Han kände den överhängande döden

för de stora tingen och motståndet

som stängde sig själv: namnlöst, formlöst.

Bidan efter en ny tid och epok.

Jag såg en man

 

Iakttagelse.

Jag såg en man, jag såg hans grova ansikte

som drev mig förbi folkmassan för att skåda

under arkaden på den livliga gatan.

Han stod där som på botten av ett lövverk.

Han tittade på mig för ett ögonblick

och gav mig råd till ett dystert blixtnedslag.

Återigen gatan och de förbipasserande

alltjämt då såsom tidigare

stod också den och de där, som en dröm.

De var inte den mannen och inte heller jag.

Den konstigt upplysta förtvivlan i hans ögon

likgiltighet och sorg;

var redan det för mycket

och vi åskådande berördes av det.

Jag såg en man, jag såg en man lida

under all den oförklarliga smärta han axlade

som om en gudason stirrade honom i ögonen.

En gudason väl förtrogen med deprimerad mänsklighet.

Hjärtslag

Hjärtats passion.

Flamman är kaotisk

med sin mörka glöd.

Strömmar fram ensam

sjungande genom venerna.

Strömvirvlar av gula stjärnor

röd yrsel av röda rosor.

Eld och glittrande blod.

--

Chrome - Heartbeat (1982)

Avbestämmelsen

Avbeställd tillvaro.

Boken han läste har glidit ut ur knäet. Tystnad bryter ut som en febersvettning. En vag bild av det förflutna uppstår i honom; o stad, o land, innan jag glömmer er...

Han ser sig omkring utanför, den eviga vyn från gula bergslår honom som ett slag. Han vänder sig bort till det mörka rummet, som snart stängs. "Som en knytnäve i ansiktet är var dags öde."  Sedan går han iväg. Detta är inte ett land för drömmar. Gräset är för hårt, bergväggen är grå och rå.

Ensam står han högt på bergskanten: tvinnade träd famlar mot bländande blått. Han famlar efter något som aldrig kommer att komma igen. Bortom och utanför det gråa, ovanför det grova. Där var och en lämning av forntid är en fossil klo. Som klöser.

Du är Ruh

Ruh, från turkiskan: anda. Jmfr hebr. רוּחַ ruach.

Begär är du

och utseendet ditt

är stilla vackert.

Jag ägnar åt dig

en längtan

och en varm tanke

för hem och härd.

Mina ögon

och mitt hjärta,

kom till mig

nära, åh, så nära.

Tystnad är bakom dig

freden är mild

dagen är min brud.

Du är resten

av tröst och lättnad

som sköljer bort såren

av smärta och besvär.

O, att mitt hjärta

kunde mjukna upp

i din härlighet.

Jag är molnfri

och klar.

Men i gammalt ljus glans

är jag skakig och svag -

O, uppfyll du min dag!

Huvudsaklig

Ett eko av en annan tid och värld.

Ett smutsigt huvud av en vassgudinna. Efter hennes långa sena middagstid ljuder på kvällen rytmiskt den tvåtonade låten hon sjunger. Som ett barns reciterande av alfabetet.

Hennes mörka armar är långa med långtandade gafflar genom den glittrande atmosfären. Strös som stoft över upplyft jord och sjunger fram sin uppgift.

Som hennes sträva men ändå mjuka kropp bygger upp.

Lera

Finkornigt.

Lera. . . blekvit, formlös och fuktig

i mina varma händer.

Vatten. . . ut ur bergen.

Levande själ i livet.

Klart flyter den

genom mina fingrar

över den bleka lilla leran

och över undret

av alla stora ting.

Ohärdad, vibrerande

genom mina händer

när jag pressar ned fingrarna

djupt nedtryckta

genom de mjuka massorna.

Med små muskelrörelser

eftersom mina händer trevar

så dumt och så maktlöst.

Nationaldagen

Det vore något.

Tänk en dag

att få vara oss själva.

Att få ha vår historia

och egenhet i fred.

Utan att skämmas

eller förneka

eller bortförklara.

Utan att ursäkta sig.

Utan självförakt

självhat

eller överlöperi.

Utan knäböjande

för främmande herrar.

Ej heller komma med

politiskt korrekta

tillrättaläggningar.

En dag utan lögnpropaganda

och Södertörn-hjärntvätt

utan hatiska tirader

från magister Hübinette.

Denna enda dag

ger oss icke

rådande regim

och dess media.

Harlekinvasen

En prydnad.

Mot fönstret av tätt trä och på den glänsande botten av fönsterkarmen står min vas - ljus som en harlekin.

Vad som vilar i dansen på dess tår är gröna plommon och bladen av en ormbunke.

Som en påfågelfjäder i solens strålar; vit med den mjuka röda glöden av jordisk perfektion - min vas.

Smal som en ung harlekin. Som vilar, i dansen, på sina tår.

--

Paula Pires - Harlekin (Karlheinz Stockhausen)

Den spräckta vasen

Även i brutenheten och avtynandet finns livet där ändå.

En handfläkt bröt vasen.

Den lilla drivkraften

berörde den knappt

varvid det fördolda

ligger kvar intakt.

Ingen människa har märkt det.

Men dag efter dag har de en paus

bitna av den spröda kristallen.

Det gick förbi obemärkt

hur det delade vasen.

Dess vattendroppar

flyter långsamt ut

genom sprickorna.

Blommorna bleknade;

ingen misstänker något -

rör den inte.

Den gick sönder.

Så flytta handen som du älskar

ibland med ett lätt tryck på hjärtat:

då bryts hjärtat och det mjuknar

och du låter dess blomma dö.

Hjärtat verkar vara intakt

det finns där för världen -

men det känns som att såret

växer i sitt fördolda djup.

Det brast.

Rör det inte.

Påmind om en vän

Retroaktiv flashback. Inspiration från Emil Noldes 'Landscape in RedLight', 1925.

Den natten körde jag

i fullt tåg.

Jag såg den röda

kvällens glans

i de mörka länderna

(mitt hjärta var tungt)

och det flöt med mig.

Dina ögon var redo;

du kunde inte tala

men du såg mig.

Du skulle alltid

följa med mig?

Du hade dött

när solljuset sken.

Var du mindre nu?

Gick du inte längre?

Dina ögon var suddiga

jag kände på dig

du var död. . .

Jag körde genom

den kalla natten

som var lila, blå och röd.

Justering

Påpasslighet.

På en pub i Bryssel var en nederländsk kaaskop* mycket förnuftig. Med mycket användbar och praktisk visdom bevisade han för en boer hur de minsann gjorde saker och ting bättre i Holland än i Sydafrika. Men boern var inte nöjd.

Nävarna kom snart upp i debatten mellan begåvningarna. Men en flamländsk medsittande där var också klok. Ja, klokast faktiskt i församlingen. Eftersom han tyst lät boern och vår kloke kaaskop hållas - och drack deras glas tomma.

*Nederländska för dumskalle. Ordagrannt osthuvud.

Det ringer i min cell

Isoleringscellen. Utvägen.

Min själ är en cell.

Tyst, kall cement.

Ett ensamt helvete.

Det låter och det ekar

och bara jag och jag själv

är den som hör.

Tom och smutsig.

En ihålig smet

är den fulla cellen.

Och jag förblir

däri.

Har bara mig själv

att höra och se.

Samt att veta

att cellen är

min själ.

Men tiden går alltjämt

snart ringer klockan.

Befrielsens dag är nära!

Kärleksaffär

 

The only really perfect love Is one that gets away. (The Residents)

Kärlek är en rädsla.

Att smyga genom en allé när det är mörkt.

Törst efter blod.

Stående på lur bakom träd och se ut sitt byte

med en hungrig glöd i magen och tungan.

Att med uppstigandet av solen

ge bort sin kärlek

för att skydda lyckan

som ligger i hålet.

Evigt barn

 En resa till förändring.

Hon håller en katt i armarna

och glömmer gradvis dess svans.

Glömmer hur hon klagar varje natt

över en tom säng till förbigående.

Uti mörkret har hennes barndoms

berättelser förvandlas till skräckbilder

av vuxenspel som nu spökar för henne.

En ropande röst som nu är tvehågsen.

Och i hennes förvärrade förvirring

blir hon än mer förvirrad i sin fantasi

så att hon kunde göra precis som hon ville.

Vilket uppfyllde hennes gudomliga kallelse.

Förvånad över denna nya betydelse

övergav hon sig, utan ånger.