Tomhet

En betraktelse.

Fotgängare trakar förbi,

kråkor repar en spricka i jorden,

en tung fot krossar två grå vingar,

under den svajande busken

flyr en ödla bort.

Sida vid sida

En meditativ text.

Vad gör själen?

Inte varje person är född med en vaken själ. Själen känner sig inte hemma i många vistelser. Vad väcker själen i människan? Hur uppfattar människan sin själ? Vad har själen att säga till människan?

Ibland, ofta, en gång, mycket ofta, ingen vet, när själen vaknar efter en livstid av hårt arbete, av att leka, söka och finna. Sedan plötsligt, efter en stor känsla eller en radikal upplevelse, det oväntade resultatet av en plötslig insikt; ett förtydligande, en uppenbarelse. Ja, en uppenbarelse.

Du överlämnas till upplevelser i rymden - överallt och ingenstans, full och tom - se helheten i sig, som doft eller minne, sol, hav, måne, stjärnor, berg - vilka omger och genomsyrar våra liv.

Själen i sitt inslag: oupphörligt legendarisk och fylld, ger och tar, en interaktion mellan den bottenlösa urgrunden och de gränslösa avstånden utan banker - och öm hud på ytan, begränsad av horisont, livlina, kompass, ram, tyngdkraft - här och nu, född i ord, väckta av bilder.

Inspiration färgar en rik palett som exponerar känslor, förstärker känslor och tar hänsyn till den s k slumpens lagar och det snabba beslutet. Balansen återhämtas som efter en intensiv kamp mellan att skriva med bläck och torka, mellan tystnad och drift.

Här regerar evig rytm, hand, sinne och känsla. Öga mot hjärta, själ på jorden, hemma i naturen och din egen känsla, med kreativt ord som initieringsnyckel till passion och dröm.

Vid stupet, vid vattenfallet mellan ravin och vit festival, pärlans indigo och magenta. Det ömtåliga äggskalet andades och hade påtagligt ingenting av öppenhet. Han famlar i henne, hon famlar i honom. De tenderar båda mot varandra. Själsförhållande - dela livet.

Hon avslöjar honom, han avslöjar henne. De går upp tillsammans, från våg till moln, blygsamhet till blygsamhet, ström och ström, sida vid sida, man och kvinnas timglastid glider in i evigheten: vad gör själen i människan, vad uppfattar människan?

Konst är ett inspirerande element, livet är en inspirerad gest. Övergivna, fattade och kontrollerade, uppskattade och hanterade, ett ögonblick av stillhet och energi.

Reflektioner runt ljuset. Rymdgåtor i tidsresor. Det är välsignat att tro på levande Gud. Det kallas tacksamhet. Det är levande. Den som har öron till att höra, han höre.

Vem, vad, var?

 

Om att se ut som ett frågetecken.

Vad har vi gemensamt?

Vad delar vi med varandra?

Vilka ord är verkliga

och vilka efterliknar bara?

Varför gör vi det vi gör?

Vad för oss samman,

vad har vi gemensamt?

I vilken utsträckning

liknar vi varandra,

i vad är vi olika eller lika andra,

varför dessa möten runt ordet,

varför tystnaden i att skriva

där allt hörs inifrån?

Vad händer i vårt väsen,

vad händer när vi skriver?

Vilka tekniker, metoder,

vilka inspirationer, uppenbarelser,

vilka tillfälligheter,

vilka vanföreställningar?

Vad har vi att säga?

Vad har vi att säga till oss själva,

till varandra, till andra?

Vad handlar det om,

vad lagrar det, vad händer

och "vad", sa du, "är frågan?"

Vad har vi att säga,

vad kan vi föra fram,

vad vill vi lyssna på,

till vem och varför,

vad har vi för oss,

vad lämnar vi bakom oss,

varför skriver vi?

Varför öppna munnen,

varför konfrontera,

närma sig och träffa andra?

Vad känner vi igen,

vad vet vi, vad delar vi?

Kommunicerar vi,

kommunicerar vi

genom ordets gåva,

ger vi tecken på

ett öra till andra språk?

Vad gör författaren?

Vad rör poeten?

Hur kommer sångaren

till sin sång?

Vilka är våra sista ord?

Vad är kvar av oss?

Vad är vi mer än damm och aska?

Vem rör sig i minnet,

som snubblar på yttre händelser,

vem lever rikt, djupt,

inåt och uppriktigt?

Vem har hittat fred?

Vem sjunger fritt?

Vem andas fantasi?

Vem har det högsta ordet?

Vem väntar på en annan?

Vem hittade sin egen väg?

Vem kan motbevisa livet?

Vem ställer frågorna?

Vem vet svaren?

Vad betyder dessa ord?

Vad har vi att säga?

Vad har vi gemensamt?

Ikaros

Hybris.

För inte så

länge sedan

flög Ikaros tätt

mellan himmel och jord,

som svängde

mellan liv och död.

Hans vingar

var balsamerade

med vax

och glömde vad

som varit och vad

som kommer att vara.

Han visste att det inte

fanns någon väg tillbaka:

som himmelens dimma

kände han sig flyktig.

Han kunde inte längre

landa vinglöst,

inte på trampade gator.

Förutom att Ikaros

adress är föråldrad

är det bara hans spel

som betyder fingerpekande,

folk vill ha hans huvud

som ett uppstoppat ansikte

mot en museivägg.

På en bronsplatta

försvann Ikaros från jorden

och föll tillbaka dit ned

med ett blå regnmoln

i ögonen och av

den gyllene solen

förbrända vingar.

En sliten bok

Att avkänna tecken.

Och var jag en sliten bok?

Min rygg är svag och utnött

ständigt böjd som den är,

mitt omslag matt.

Kommer du fortfarande

ibland att tänka på mina ord,

bläddra igenom min existens,

minnas mina trasiga bilder,

vilka är referenser till dig själv.

Kommer du att söka

mellan de skrynkliga sidorna

eller kanske läsa en dikt igen

och minnas hur det var då.

Kommer du att höra

hur jag rasslar under dina

händers smekningar

på mina nu bleka sidor.

Bland de många volymerna

kommer jag nu att placeras

antingen här eller där,

högt eller lågt på hyllan.

Bindningen faller ihop av sig själv

och öppnar mitt dagboksliv för dig

i det skinande dagsljuset

där du sitter och läser.

Kensington

En gång i London under vintertid.

En skugga med ett skrynkligt ansikte,

en pinne som svänger och förtrollar.

Ur skymningen blinkar dimmigt ljus,

och ett gäng gasljus lyser

bakom bollar av dimglas.

Julgranar hoppar omkring i rad,

på gräset bredvid Peter Pan.

Sagans bok viker sina blekta blad,

öppnar sig för moln och måne,

under himmel, stjärna och stråle.

Och alla ting som står i sin tystnad

berättar den kvällen sin gamla historia.

Vintervy

Anblick.

Långa månader

ligger regnbågen

hoprullad i ett kvalsterhål,

glänsande och disigt

som ett fågelperspektiv.

Och under kalla vinternätter

när pärlugglan flyger in,

färdas en vit oxe fram

över de vida fälten,

tjock dimma mot isig vass

och kylig ånga upp ur myren.

Men en eftermiddag

bölar oxen ut ur grinden

och svänger argt sitt horn

mot de vida ravinerna,

och ut ur en myrstack

flyger en svart fågel uppåt.

Minne

 

En särskild stund i månskenet.

Det dämpade

stilla månskenet

är dovt omkring oss

och dess ton minner

om en persika.

"Som ett tidvatten

som inte längre rinner

men sakta flyter

ned från landet.

Det tunna blodet

rör sig långsamt

så ned igenom

de mörka ådrorna

på din hand ."

Så är hon död.

Och nu måste han

vara ensam

och välja

den konstifika

blomningen

av minnet.

Pilspetsen

Flyttning.

Rand av vingar

över väst!

Mörk pilspets

mot månen!

Vilda gäss

som passerar!

Symbol för allt

jordiskt stående

inom övergången

av hösten

i dess tecken

av att passera!

De känner väl till

stjärnorna,

molnen, natten.

De kallar hjärtat

ensamhet

mot att dö

bort från dagen.

Rand av vingar

över väst.

Mörk pilspets

mot månen.

Vilda gäss

som passerar.

Poeten

Se det som ett inlägg i poesi-debatten.

Säkerställ lika storlek,

stål mot stål härdas

i detta mycket skickliga smedsspel

inklusive smältvita legeringar,

snabbt flytande, deformerade

och sedan bleknade.

För varje hammarlejon

skjuter en gnista isär

i tusen blinkningar

mot den svarta hålan

och halm omger en stjärnhimmel

här i smedens mörka zinkgrotta.

Så här stänker poetens själ alltid!

Ett gnistrande ljus

i glänsande ren glöd,

med varje djup stöt

och hårt tryck

etsas livet i profil fast för oss -

det är poesi, det är liv

och ett flöde av livet

evigt artikulerad

genom poetisk vy.

Arvingen

Går det att köpa vingar för pengar?

Jag ser honom stå på en bergstopp.

- Stanna där! - Jag ringer på hjälp!

Framför honom ligger en avgrund.

Men steg för steg närmar han sig denna

och kastar sig bekymmerslöst utför.

När jag förväntade mig att han skulle falla,

sprider han ut stora vingar

och flyger fritt i luften,

kommer sedan ned som en vanlig människa

och står nu bredvid mig.

Självporträtt

Spegel eller fönster?

Det är inte mitt ansikte

som jag inte tittar på.

Det är inte jag

som inte ser ut så här:

Dessa feta kinder

och slaka händer,

denna gamla man,

med fet mage.

Det är inte min bild.

Jag ser inte ut så.

Gotiska ruiner

Arv och miljö.

Filologer i bibliotek förblir

fängslade av blodspår

från gammal högblomning,

fragment av Wulfilas bibel,

lila pergament i Uppsala,

Matteus fragment i Milano;

första priset i tävlingen

fick Giessen för Lukas-resterna.

Bukarests gyllene sigill

förlorades under första världskriget,

men dess runskrift är ännu klok

och lagrades i Berlin i rätt tid.

Där någonstans bor östtyskarna.

Förstenade runor strider mot låten:

"På våra underliga vandringar"

och förblir fortfarande

"track and trace"

på vårt underliggande

östgermanska färdiga språk.

Texten vid graven är relevant,

eller hur?

Var det ett kärleksbrev,

eller var det för grekiskt?

"Kärleken kommer aldrig att förgås,

men löst tungotal går till månen."

Dess arkiv innehåller

det värdefulla skrinet

med sista bokstaven

skriven av gotisk hand:

”Dessa ord tjänar som rapport

för att mitt folks sista lidande

på den avlägsna Krim-ön Doros

slutade vid Svarta havet.

Min käraste och dyraste inteckning

tas från mig för alltid."

Johannes de Bruyn

Till en matematikers minne, d.1675 i Utrecht.

Där är parken

där vi kämpade på mornarna,

där finns statyn av militären

som befriade hela världen

och där är gatupredikanten

som lovar oss ett hem

bortom stenhusen.

Det finns en tid för allt -

en tid för att komma

och en tid för att gå

och du gick genom parkgrinden

framåt någonstans

bakom vetenskapens hörn

och skakade om drakar.

Endast dina fotavtryck är kvar.

Igår kväll när jag gick

för att räkna fiskar

runt fiskdammen,

där dina fotavtryck finns,

där vi räknade guldfiskar

på mornarna,

så tappade jag räkningen.

Lågan II

Ljuset.

Hela hans liv
gillade han det:
att läsa
vid levande ljus.

Och ofta
hade han sin hand
nära ljuset
eller i ljuset.

Så höll han fast lågan.

Ibland släppte han lågan
för att övertyga sig själv
att han lever,
ja, att han lever.

Från dagen vid hans död
håller han vid sin sida
ett brinnande ljus.
Men har händerna dolda.

Vintermånen

Från mörker till ljus.

Jag bråkade med min fru 

och gick ut och såg månen 

som tiotusen lyktor.

Över den mjuka snön 

efter en snöstorm 

går jag, utan en aning 

om vart jag skall.

Vad är det som får mig 

att hata så intensivt?

När vi hatar är vi allvarligare 

än när vi älskar.

Varför börjar jag nu känna 

att jag älskar henne igen?

Allt är som den där snöstormen.

När det är över ser vi månen 

som tiotusen lyktor.

Och vi bärs hem.

Telefonstolpen

Retrospektion.

På kvällarna samlades vi barn 

runt telefonstolpen på gathörnet 

framför apoteket.

Trästolpen som sjöng klagande.

Möbeltillverkarens pojke 

lade ibland sitt öra mot träpålen

och hörde dess klagande sång.

En gång såg han därpå en metallskylt

som gjorde reklam för medicin åt kvinnor. 

Han berättade att det var hans syster 

som grät i stolpen.

Nu, tjugo år senare,

har alla dessa barn vuxit upp.

Bara jag stämmer fortfarande

upp klagosång  på kvällarna,

som den där trästolpen på gatan.

Ditt porträtt

Återblick.

Jag hade din bild på väggen

där den var i silverramen,

det var ett skal mot väggen,

som du plockade upp

och kastade för mina fötter;

din skam och ditt ömma leende krossat.

Till hjärtslag och ilska i en storm

blev jag.

Åh, flicka, jag ville ha min smarta dag

hälla ut den i den lilla förstörelsen.

Jag ville ha de tunna minnena

av splitterglas och gammalt tryck

av bleknat porträttpapper

som kommer att kastas

på den tråkiga askhögen.

Men när jag gick tillbaka

och hästens spår bakom mig

var på pendeln, var körningen

och vårdslösheten ur min kropp.

Kunde jag bli förvånad

över takten och den nyfödda smärta

som är tyst här inne i mitt hjärta

när jag var bittert ensam

och ensam var även din bild

någonstans bland skärvorna och splittret

av min själ och det var klart för mig

att spika upp mitt hjärtas mörka vägg.

Nu ber jag dig bara att skicka en ny igen:

Ett nytt silverporträtt av dig -

av alla tidigare år för oss

i all dess glöd och passion, som brann ut

och jag satt trött ned

efter att ha längtat efter dig.

Kan plocka upp bilden på väggen

kan piska på min häst tills den sparkas,

kan borra tusen splitter i mitt hjärta.

Ditt porträtt.

Bilden

En social historia.

Så här ser han

fortfarande

sin mamma:

ögonen stora, tysta

bakom de runda ramarna

av de krokiga glasögonen,

medan en symaskin

betalar hjälpens lön;

däremellan tårvass

monolog diskursion

och bitar av

uttjänt tygmaterial.

Läpparna klämmer

fram ett ord

och en bit garn

och tänker ostört

i trycket av två fingrar

genom garnet

om deras grepp

med hårnät,

sedan städning.

Nu hör han

hur hans fru

sitter vid sin symaskin.

Han hukar och

väljer vägtullen.

Han ser

ett svart hårnät

som retar fingrarna

och trycker därpå,

fram till hennes hjärta

Vad och var du än är

Huttlande hemsjuka.

Tillsammans med den glesa längtan

till mitt hjärts gyllene glädje

har försvarslöst i vinden vit

smärtan och vintertystnaden luftats

vilken hänger från dina ögon

i långtråkigt blågrått till det.

En hemlängtan

för att inte kunna hitta dig

i detta land av omedvetenhet

av småaktiga förvrängda klyschor

som suger musten ur var sund själ

och dess sorgsamma fromma helgon.