Hieronymus i öknen

D.30:e Sep. 420.

Han gick inte långt i vår värld. Blott till hus och torn. Till åkrarna och betesmarker där blommor blommar. Han kunde dock se långt bortom detta.

Silvertistlar och koppartaggar växte över tröskeln till hans valv. Han sträckte sig ut; vissen och utblottad föll han på sitt ansikte inför Gud. Hans ord var eld och lågor - en stor korall genom de skyddade djupen i havet.

Vem tystnade för ett ögonblick och lyssnade? Tiggaren som ber om allmosor? Betjänten? Kungens barn med sabel och päls? Vem kunde säga det? Han visste det ju, ty vid hans sida stod Visheten.

Och han såg fram emot dagen. Den dagen då tornen blomstrar och bär frukt. Då det höga nedsänkes och detlåga får upprättelse. Då det ädla lejonet av Juda slutligen krossar fienden som en hund.

Silverfågeln

En visit.

En silverfågel reser sig som en rymdängel

från de eviga färgerna på en klingande harpa.

Han doppar näbben i ett silverhav

och sträcker ut en droppe därav, för alltid.

Ljudet är skarpt och metalliskt,

bittert biter metallen på tungan.

Sträcker ut det som en längtan

efter kärlek eller död.

En silverfågel hänger som en silverängel under himlavalvet

och stiger tillbaka upp däri, i tystnad.

Bokslutet

 

Skrivkramp. Skrivkamp.

Jag vill upprepa min fars motto: den som misslyckas med att undersöka sitt liv och dess plats noggrant har misslyckats med författaren till sin berättelse.

Min penna går in i brottet för mitt liv och drar på tiderna med rosor och myrten fram till nu där kyla och tystnad ligger bredvid rader av cypresser.

Dessa sammanställs utifrån vad dagböcker och bokstäver repeterar: inte allt är korrekt - jag var tvungen att fuska och förkorta mycket.

Men så passar det bättre mellan andra texter som kommer att tala för eller avvisa sig själva på nätet.

Kalender

I takt/otakt med tiden

Från det bästa till den sjätte. Vår kärlek har fastnat så snett i September. Sprickor i poolen. Svarta fläckar på rosorna. Oroliga skrik på vinden.

Samma sak nu som den elfte. Sakerna ser ännu värre ut i mitten av December. Möbler avlägsnas. Kull i källaren. Alger i vattnet. Klumpar i halsen.

Det är nästan Maj nu. Aloerna blommar framför poolen. Varje natt rider det lilla laget i vinden. Ibland låter det som att telefonen ringer.

Nana Muskouri sjunger sin Je chante avec toi Liberté på radion. En bullfrog dirigerar de små liven i fronten av träsket.

Du står på balkongen igen. Blå blommor sparrar mot julrosorna i den gyllengula solen. Se dagen an! Snart är det vår tid.

Sortin

 

Ett postludium.

Slutet kom som en storm

vilken du hade på det kalla arket

av vit kalksten.

Som Prokris med pilen genom halsen,

så utsträckt, låg du där ensam

och ur ögonvinkeln från din sömn

mittemot dig, över ett råmärke,

något som fortfarande var utsatt,

där rullade en bugg ut solen under ditt hjärta.

Jag lade dina händer

över dina bröst och drog en tår

om och om ... igen.

Arkeologiska spekulationer

 

Betraktelser av antika ting.

Denna hög med damm, här och där med ett stick-tunt ben, snyggt insvept i ett hörn, var en gång bara en spindel.

Dessa raster böjde sig sedan bakåt och slutade i en nålskarp märg, var med de två eller tre öppna fingrarna antagligen bara var en skorpion. Och dessa bitar skär ut, som omarbetat siden. Något på avstånd från den hårda torson, helt enkelt bara en geting.

Detta rum med de smutsiga djupa sprickorna och bitarna som for illa i gamla dagar är, såsom det verkar nu, idag en glasbehållare för godis eller sylt.

Här tror jag nog att det som var farligt sammanfördes som ett spel.

Oktoberboken

Snart är bokmånaden framför andra här.

Gula gräsmattans dagar

slits ut mellan böcker

och en halvtimmes pass

med boll och slagträ.

Pik, pak, pok!

Tänk att få vara honom

i horisonten på natten

där bokens blad växer,

på det vita ljusets ö.

Att vara konfys med Barth et al.

Det var en fredagskväll

med skymning, tidig höst,

ett hjärtas svek,

dödens epistemologi,

en sonatens zon.

Tills människan tvingades bort.

Bort från böckernas Europa,

som inte svalde svalorna

som du sa att de skulle göra.

Idag röker jag dina vassrör,

«poetiskt» bor människan

mellan ramarna på din glans.

Om hon bara kunde inse det.

Ett högt pris för din bok

hos en förbigången butik

och väntan på den i mina bokhyllor

som mitt hem nu kommer att göra.

Skriv!

En åstundan.

Skriv mig ett vinterbrev, min käresta, där du spelar in alla vackra gamla historier där allt är oupplösligt sammanflätat som ett enda liv i våra ögon.

Skriv det på alla jordens språk, låt orden härja vilt, svärma och spola, överväldigande oss som havet att drunkna i. Låt allt vara strålande, smidigt och sommar eftersom vi är cancerrosor i ordöknar, böjda mot den bittert kyliga höstvinden - en vind som tunnar ut och förstör.

Tiden har gulnat och besegrat de melankoliska orden i alla vinterbokstäver genom tiderna. För att skrapa bort alla våra skummande suckar. Oumbärligt för hjärtats hieroglyfer.

Så låt oss gå i varandras riktning för sista gången. Som i en vacker, gammaldags berättelse på ett främmande språk.

Idag/Reflektion/Stickling

 

Tre miniatyrer. 3-in-1.

Idag

Avslag på igår, jag fick vänta

på uppehållstillstånd i tabelllandet.

Ett lämpligt tecken vore en hand

som tydligt säger: kom in, det är idag!

Reflektion

Hon tittade i spegeln.

Ett tunt finger följer konturerna.

Nyckelbenet sticker meningsfullt ut i skulderbladen.

Fingertopparna skrapar mot revbenen.

Stickling

Jag drog min svarta hatt över mitt huvud:

Gud höjde sin jord i sitt ljus;

men här, mot det här fönstret i hörnet,

vid det här bordet, här sitter jag.

Egendom/Adjö

 

2-in-1.

Egendom

Vad du har kvar är bara

en check i slutet av månaden.

Men jag har mina ord, som säger:

ett allt modigare leende ges

beroende på hur länge

som tiden för varje skärseld varade.

Adjö

En häl lämnar trottoaren

där du är stående mot ett skyltfönster

fullt med försäljningsaffischer

med plastpåsen i din hand.

Titta på barnet med sina rädda ögon,

som på ett evenemangsfoto.

Månfaser

Skräckinjagande vision.

Månadsvis, vid fullmånefrost

gråter varg och kvinna tillsammans för föraktet

om livmodern går sönder

och granaten river upp fina köttbitar

och flyter bort i rena klara strömmar mot havet

och ytterligare blomning i glödande anemoner.

Vid frukostbordet

Inspirerad av Mussorgskis 'Ballet of the Unhatched Chicks'.

Frukostbordet fnyser genom huset.

Solen faller kraftigt på det stärkta bordslinnet

och den benvita äggkoppen.

Under min sked sticker det kokta ägget fram,

äggskalet spricker upp.

Med det första taget skapades hoppet

om att istället för hårdkokt vitt

se en lite blåare äggula.

Mussorgskis lilla brud

startar plötsligt balett på mitt skärbräde,

tills hon kraschar med en kråka.

Jag stirrade länge på det fina fotarbetet

i porslinet, som om jag var polyfonierna.

Vem vet vad ofödda kycklingar kan höra?

--

Att mäta önskningar

 

Måttet.

Jag bär dig med mig

i längd, bredd och omkrets

i hjärtats alla regioner

utanför gränserna för begränsning

och tabuernas fyrar.

Till längtan efter önskan

och sinnets utrymmen.

Oftast nedförsbacke:

en fjäderbelastning att vårda

under dagarna och nätterna

av ensamhet.

Det är allt

Just så.

Det är blondinen,

det är det blå:

det är fältet,

det är himlen.

Och en fågel

vänder sig ensam bort -

det är allt.

Det är en exil

över havet,

det är en grav i gräset,

det är en fallande tår -

det är allt.

Tillbakalämnad

Kraftmätning.

Jag är från Bermuda, jag är över havet,

för att ge mitt land och min brud min kärlek igen.

De visar mig huset, i dess aska och dess spillror:

de visar mig din ensamma grav i trädgården.

Som en gravsten ovanför står själva stenen

där vi satt så tätt, med händerna ihop;

träden blommade och lövverken sken,

fåglarna sjöng och livet var ljuvt.

O, att jag ännu vore där! Ty där är vi.

Varje år när sommaren åter ger blomning,

då gillar jag att sitta där när fötterna sjunger

på fältet, så brett som vår kärlek, 

av världen runtomkring glömd, bara vi två!

Know-how

 

Om makt.

Jag vet

att du vet

att vi vet

vad som är

bäst för dig.

Du vet

att vi kan göra allt,

ta de stora besluten.

Vi har erfarenhet av det,

du vet.

Och vi vet

vad du

inte vet.

Och du vet

att vi också vet det.

Och vi vet hur

vi skall använda

vår know-how.

Och om du hade know-how

skulle du också göra det.

Gröna fingrar

Grönt.

Salladskålen är också grön. 

Hon ger upp allt för grönt.

Skam öppnar henne

och visar hennes behag.

Den här intima klädkartell fällan

runt stammen sprider sig

så snart hon kommer upp

ur jorden, enbent och vädjande.

Vatten är det första

som hon borde få.

Nu får hon det. 

Lättvindigt frågar hon

var någonstans det finns ljus.

Om du nu vill vara 

så extravagant 

att svara henne.

Mörkgul sol kommer 

att kyssa henne troget under dagen

medskyldig till den vågiga saken

av att be och ge, 

till berömmelse och fall.

Men salladsskålen trivs, 

den är lätt, den är grön.

Hon börjar sjunga

av järn, färska fosfater 

och allt som gör gott för henne 

medan hon blir öm och ätlig. 

Salladsskål grön

sparkar upp sina fällor, 

moder jords stolthet.

Hon är trots allt 

den enda under solen 

som kan få det rätt.

Den enda som kan 

göra flamenco 

så flamboyant.

Tiden

Är vi inte alla tidens offer?

Tiden är som vinden som blåser

från avlägsna platser

på vilka ligger en vit slöja av skönhet.

Ett mysterium för det mänskliga sinnet, 

för den begränsade och patetiska lilla hjärnan.

Säkert söker och famlar den 

efter framtidens sanna ord.

Vinden blåser bort, tiden flyger snabbt, 

men detta kommer bara att fortsätta.

Den naiva mannen förstår det för sent; 

då lider han av smärta.

För det som var kommer inte tillbaka

och tunt och dissonant låter nu

vad som tidigare var så smarta ackord.

Mannen, släpp ditt desperata förstånd!

Tänk inte med melankoli på skönheten från förr,

utan var nöjd med nuet: önska inte mer!

Tål stormen, känn nu att vindarna rusar mot dig; 

njut av den svalka som ostörd smeker dig nu.

Då kommer din gråa och trista morgondag

att göra ett kraftfullt steg framåt.

Hjärta utan sköld

Återvändandet.

Nattvinden blåser igenom de tomma gatorna

och ett långsamt regn strilar stadigt över staden.

Det är nu som då, men eftersom vi tystnade

var jag övergiven av dig och din förtrolighet

och allt jag hade fått av dig var förlorat.

Min kära, vi mäter båda med olika mått,

mer än någonsin kommer vi nu dock att få veta,

och glömma, hur det var.

Så släpps äntligen tanken fri av denna vind

och detta stilla regn.

Den kalla och ensamma vinden

som nu fyller våra nätter.

Jag väntar dock ännu på dig när regnet rasslar.

Vi böjer oss inte, min kära, för något tryck,

vi måste bryta upp från förtöjningarna.

Ty om vi böjde oss, skulle vi förakta varandra,

utlämnade till hårdhet och ilska

med oförlåtlighetens bistra sköld.

Spegelsonett

 

Reflekterande.

Jag är en spegel där du tittar på dig själv,

och representerar den bild du ger mig att bära,

jag kan bara säga en böjning på vacker,

ty en spegel är jag blott, min dam, eljest intet.

Du speglar mig, men fortsätter att multiplicera mig som speglande, jag befinner mig i duplikat i ditt utseende, du skildrar mig själv som större än jag, så jag kan aldrig vända mig till mina egna mått i dig.

För det är alltid varje dröm och varje handling

två gånger slutförda i dig och två gånger upphöjt,

mer och mer än jag var i -0 oavsiktligt svek.

Och alltid, min dam, måste jag läsa i dina ögon,

att ingen förtvivlan och ingen glädje hjälper mig,

än de som reflekterar sig själva i ditt underbara väsen.

Alla själars dag

 

Utforming. Omdaning.

Bleka kvinnor, disiga kvinnor
smyger genom byn, förbi fönstren,
muttrar långsamt glömda namn
av de döda i mullen.

Ty de är de dödas budbärare,
deras gester är av döden
som seglar genom många drömmar,
som kallar på andra drömmar.

De tvekar inte att komma
men budbärarna följer med
till den stora tomheten under jorden,
där de andra lever för evigt.

De glider genom byn, lyssnar, lutar sig,
vinkar till de hårda väggarna;
blåsten virvlar genom timmarna,
faller genom skuggorna.

Dimkvinnor, höstånga,
snurrar runt av grå sorg.
Tuppar galar från hovhållningen
och tiden börjar tämjas.

Tröstlös höst

Höstens röst.

De sista gula bladen glider ner

från taket på S5-kasernen i Donetsk

på det regniga, svarta torget.

Det blir kallt och vått,

slipprigt och obekvämt.

Det finns inget mer solljus.

Framför ett fönster på kasernen,

halvöppet med grått utseende,

putsar en ung soldat på sitt gevär.

Hans handflata gnuggar träet

lika jämnt som fett och olja

förvandlat hans skjorta till svart silke.

Hans barndom - allt han gjorde,

lärde, undervisades och såg,

har plötsligt sjunkit djupt inuti honom.

Drömmen var om en skön vår,

men verkligheten är en kall höst,

storm och bitter strid på liv och död.

Så står han på dagen,

med sina händer på sitt gevär,

som om de var fulla, men ändå tomma.

Tomma på vad som enligt honom

borde fylla morgondagen;

den stora och trygga freden.

Ankomsten till ön

Ett andningshål.

Det eviga havet rasslar

fortfarande i våra öron,

där vågorna blå slår runt öns stenar

eller prasslar över vita rullningar.

Längs alla dessa smala stigar

vilar tallskogens andetag över oss.

Det är frisk luft att andas in

i en annars nedsmutsad värld.

Borttappad i detta ljud från jord och hav,

känns människan som hon står på en höjd,

och utvidgas där vi ser de s k gudarna,

vars stadiga steg för oss tycks gå norrut.

I värmen är det tröttsamt,

inte minst i städernas glittrande damm

samt brännande asfalt och betong.

Som en scirocco seglar sinnena här,

människan blir här dock något

som växer ur alla sina förgäves spel.

Lite konfys, men bullrig, glädjeblommande

där solen smälter den snöiga bergstoppen

på ett enda ögonblick.

Nattåget

En stillastående resa.

Tåget är sidospårat på natten.

Spåret är avsett för soldattågen,

långsamt kryper småtimmarna fram.

Se hur ljusen i vinden försvinner.

När ett annat tåg passerar förbi

så är det oväntat bullrigt.

Människor sover eller klagar

bakom de mörkgrå gardinerna,

uttråkade av stopp och försening.

Men ingen av dem försöker

att ge något till den mörka kraften,

som kämpar långt bortom signalljusen.

Så spenderades de krigsovandes natt

och på morgonen läses tidningen igen.

Utan smärta och utan blodvite

låter man fabricerade fakta dyka upp.

Som att kamma längs

ett sidospår på natten

och jämt finna samma gamla bråte

längs rälsens makadam.

Gården vid havet

En rutt till havs.

Havet är lågt och lämnar plattorna i fred,

med ett mjukt brus och ett modigt slag

tar det oss långt bort till dagens glöd.

Fyrljuset slår oss med sina svaga blänk,

i all sin tydliga karaktär.

Med kvällen så lugnt gående framåt

är vi återigen bekanta med ensamheten -

vårt kvällsankare: en kraftig klo i sanden.

Vilken inte kommer att avslöja oss

oavsett vad som händer.

Först nu uppträder livet

efter den långtråkiga resan;

en glänsande rak, obrytbar linje!

Dagarna kan vara hemskt orimliga,

det är alltid kvällen som förklarar det.

--

Camberwell Now - Cutty Sark (1983)