Snart är bokmånaden framför andra här.
Gula gräsmattans dagar
slits ut mellan böcker
och en halvtimmes pass
med boll och slagträ.
Pik, pak, pok!
Tänk att få vara honom
i horisonten på natten
där bokens blad växer,
på det vita ljusets ö.
Att vara konfys med Barth et al.
Det var en fredagskväll
med skymning, tidig höst,
ett hjärtas svek,
dödens epistemologi,
en sonatens zon.
Tills människan tvingades bort.
Bort från böckernas Europa,
som inte svalde svalorna
som du sa att de skulle göra.
Idag röker jag dina vassrör,
«poetiskt» bor människan
mellan ramarna på din glans.
Om hon bara kunde inse det.
Ett högt pris för din bok
hos en förbigången butik
och väntan på den i mina bokhyllor
som mitt hem nu kommer att göra.
