Ogräsets ode och öde.
Jag är ett ogräs som vinkar
i nöd till ljuset,
men som långsamt kvävs.
Jag har fibrer i slammet,
jag tuggar syre förgäves
och förminskas
i kvävande smuts.
Broalgerna sjunger med,
de muterar genom tidvattnet.
Förgäves i den kvävande
sången till havet
förblir våra alger smutsiga.
Ibland är jag befriad från ogräs
och min sång finns inte i kören,
ibland är jag den svängande
uppåtsträngens oktav,
då ljuset nära den
suger upp smutsen från mig.
Anblick.
Långa månader
ligger regnbågen
hoprullad i ett kvalsterhål,
glänsande och disigt
som ett fågelperspektiv.
Och under kalla vinternätter
när pärlugglan flyger in,
färdas en vit oxe fram
över de vida fälten,
tjock dimma mot isig vass
och kylig ånga upp ur myren.
Men en eftermiddag
bölar oxen ut ur grinden
och svänger argt sitt horn
mot de vida ravinerna,
och ut ur en myrstack
flyger en svart fågel uppåt.
En särskild stund i månskenet.
Det dämpade
stilla månskenet
är dovt omkring oss
och dess ton minner
om en persika.
"Som ett tidvatten
som inte längre rinner
men sakta flyter
ned från landet.
Det tunna blodet
rör sig långsamt
så ned igenom
de mörka ådrorna
på din hand ."
Så är hon död.
Och nu måste han
vara ensam
och välja
den konstifika
blomningen
av minnet.
Ett levande gammalt hus i dess ljus.
Hur väl är det inte
att vara här
bland ekarna
där blåsten fångas i blått,
och där vinden,
som är runt mig hela tiden,
får en gammal känsla
i mig att svälla,
vilken får ångesten
att ge vika.
En gammal känsla
från en ljuv dröm
som förstärks
av doften från vattnet
under de svala pilträden
och gräset som biter i vinden,
och solen som leker ömt
med sin varma skugga.
Hur ljuvt är det icke
att vara - här.
Hade jag glömt dig,
livets varma hjärta?
O, nej!
Ett mörkt hus
med ekar
runt omkring,
där ekollonen
beströr den hårda marken,
där min hemlighet
läker en gammal dröm.
Gian Paolo Lomazzo, d.27:e Jan. 1592.
Vem längtade inte efter
det ouppnåbara,
fängslad i deras livsverk.
De mejslade sin sorg i marmor
och allehanda material.
Jag kastar upp färger på duken.
Deras jordiska existens
har förgåtts spårlöst,
de blev ensamma
genom att undvika folkmassan,
men kommer att stå still
på sina platser genom tiderna.
Deras drömmar förstenades
och deras klagomål förstärktes.
Detta kommer att bli
deras hämnd: de fortsätter!
Ty världen förblev ouppfylld
av deras drömmar.
De trotsar fortfarande mörkret
och när de är döda
kommer de ändå att finnas
kvar i andras hjärtan
som återupplivar deras hjärtan.
Flyttning.
Rand av vingar
över väst!
Mörk pilspets
mot månen!
Vilda gäss
som passerar!
Symbol för allt
jordiskt stående
inom övergången
av hösten
i dess tecken
av att passera!
De känner väl till
stjärnorna,
molnen, natten.
De kallar hjärtat
ensamhet
mot att dö
bort från dagen.
Rand av vingar
över väst.
Mörk pilspets
mot månen.
Vilda gäss
som passerar.
Bland isbjörnar.
Det är vinter
och den kanadensiska vinden
med obarmhärtigt snö och isregn
tar bort de gula träden blad för löv,
trycker mig söderut till mitt land
och lockar mig snarast till våren.
Men jag, nu tung och envis,
finner att mina fötter
är genomborrade och planterade,
mina rötter är nu heta under jord
i snön som hastigt faller runt mig.
När jag blir kall är jag frusen,
nu med skogens avskogning
i detta svåra, hårda klimat,
Jag söker din inställning;
Kvinna, var du min varma latitud,
var du mitt soliga hemland!
Dags för kverulans igen.
Stegel och hjul är ett civiliserat straff för personer som skändar hästar och andra hagade och inspärrade djur.
Frankrike nämns som ett land där liknande saker sker och att en ägare och två av dennes hästar blev knivskurna men även en förbipasserande blev också knivskuren när han ingrep.
Det har ökat sista åren. Kan inte sägas att det med säkerhet är någon viss kategori som ansvarar för det, men det spelar mindre roll. Det de skyldiga gör innebär att färgen, åldern och religionen inte längre är viktig. Det viktigaste i detta är att hitta de skyldiga och straffa dem. Stegel och hjul.
Polisen är uppjöjd och traumatiserad. "Ofta inga vittnen",säger en åldrad polisrepresentant kisandes för att han inte är van vid solljus. Halledudande då. Han säger som han gör och vi vet med säkerhet att innan han vant sig vid solen så är förövarna borta, DNA-spår inte säkrade, filmen de lade upp på crapchat inte undersökt.
Inkompetenta poliser. Perversion i befolkningen. Låt se när pusselbitarna (som Skandiamannen kallade dem) faller på plats. Tidsfråga.
Landet där det är riskabelt att se efter, riskabelt att fråga, riskabelt att nämna vid namn. Där signalement oftast inte får återges i media. Där vi har förståelse för nästan allt men sympatiserar bara med det som är orätt och förföljer bara en öppen diskussion. Hårda tag från polisens sida endast mot de laglydiga. Alla är EJ lika inför lagen.
Trivs du?
Ps.119:105.
Välbekanta lampa,
älskade skymningsblomma,
älskade gryningslykta.
Du ler vid mitt skrivande
där jag nämner dig med ömhet,
din skönhetssol i min bostad.
Mjuka, varma, gyllene lampa,
morgonlilja, morgonsol,
visa mig vägen som leder till nåd.
Ljusrikedom, jag får styrka från dig
till att vada genom tidens vatten.
Jag reser mig upp
från osäkerhetsdjupet.
Du blommar på alla sidor
såsom en fredsblomma.
Jag mäter mina
utrymmen och min tid,
men du har aldrig
lämnat din cirkel.
Ditt ljus viskar mjukt
över mitt oroade sinne
vilket ser motsättningar hota,
men den som tror
på det ljusare ljuset
i denna sena timme,
omges av dig
med miljontals ljusa blommor,
insiktsblommor
och förklaringsblommor.
Flytande ljusbollar
på tidens vatten;
kärlekens blomster
och uppenbarelse av livet.
Önskan.
Solskenet smeker
försiktigt bladen,
daggen reflekterar ljuset:
O, Gud,
give så att mitt öga
får ljus genom Din kraft,
att när Ditt ljus
faller ned i mig
mitt liv i Dig
kommer att utstråla det;
Då måste mörkret ge efter.
O, Gud,
Du är ljuskällan,
gör mig till en droppe dagg.
Se det som ett inlägg i poesi-debatten.
Säkerställ lika storlek,
stål mot stål härdas
i detta mycket skickliga smedsspel
inklusive smältvita legeringar,
snabbt flytande, deformerade
och sedan bleknade.
För varje hammarlejon
skjuter en gnista isär
i tusen blinkningar
mot den svarta hålan
och halm omger en stjärnhimmel
här i smedens mörka zinkgrotta.
Så här stänker poetens själ alltid!
Ett gnistrande ljus
i glänsande ren glöd,
med varje djup stöt
och hårt tryck
etsas livet i profil fast för oss -
det är poesi, det är liv
och ett flöde av livet
evigt artikulerad
genom poetisk vy.
Går det att köpa vingar för pengar?
Jag ser honom stå på en bergstopp.
- Stanna där! - Jag ringer på hjälp!
Framför honom ligger en avgrund.
Men steg för steg närmar han sig denna
och kastar sig bekymmerslöst utför.
När jag förväntade mig att han skulle falla,
sprider han ut stora vingar
och flyger fritt i luften,
kommer sedan ned som en vanlig människa
och står nu bredvid mig.
Mysko manuskript.
Bär vita blommor
när månen stiger,
för träskarna luktar blod;
håll fast vid din skugga
när solen saktar ned,
ty dagen är mycket kort;
bind unga löv runt halsen
medan du sover,
fånga solen
i dess nedgående flykt,
lägg två små ägg
i fickan och önska -
att denna höna
kommer att värpa.
Spegel eller fönster?
Det är inte mitt ansikte
som jag inte tittar på.
Det är inte jag
som inte ser ut så här:
Dessa feta kinder
och slaka händer,
denna gamla man,
med fet mage.
Det är inte min bild.
Jag ser inte ut så.
Arv och miljö.
Filologer i bibliotek förblir
fängslade av blodspår
från gammal högblomning,
fragment av Wulfilas bibel,
lila pergament i Uppsala,
Matteus fragment i Milano;
första priset i tävlingen
fick Giessen för Lukas-resterna.
Bukarests gyllene sigill
förlorades under första världskriget,
men dess runskrift är ännu klok
och lagrades i Berlin i rätt tid.
Där någonstans bor östtyskarna.
Förstenade runor strider mot låten:
"På våra underliga vandringar"
och förblir fortfarande
"track and trace"
på vårt underliggande
östgermanska färdiga språk.
Texten vid graven är relevant,
eller hur?
Var det ett kärleksbrev,
eller var det för grekiskt?
"Kärleken kommer aldrig att förgås,
men löst tungotal går till månen."
Dess arkiv innehåller
det värdefulla skrinet
med sista bokstaven
skriven av gotisk hand:
”Dessa ord tjänar som rapport
för att mitt folks sista lidande
på den avlägsna Krim-ön Doros
slutade vid Svarta havet.
Min käraste och dyraste inteckning
tas från mig för alltid."
Napoleon, skurken som började eländet med sekulär religion och inledde Europas mörka tid.
När Napoleon var ung
var han väldigt tunn.
Blott en artilleriofficer.
Senare blev han kejsare
och han får mage
och makt över många länder.
Och dagen han dog
hade han fortfarande
buken kvar.
Men han var då
mycket mindre.
Kommunikation.
Budbäraren skyndar sig
förbi min port varje dag
och jag väntar förgäves
på ett telegram.
Även mannen i månen
slutade skriva
så nu letar jag
efter meddelanden
i morgontidningen.
En patriot säger
att ett främmande bombplan
hänger över vår stad,
en svart fladdermus
siktar oss nu lägre.
Bara Ivar Kreugers huvud
sticker fortfarande upp
och statsministern
vädjar om lugn
och släpper ut en vit duva.
Och duvan kom till mig och sade:
du är benådad,
utkorad är du bland människor;
ta upp ditt svärd
och frigör oss.
Jag drar en oljesticka
genom min .303
och sänder bly till himlen
och väntar på telegrammet
som skall dimpa ned
bland mina brokiga blommor.
Till en matematikers minne, d.1675 i Utrecht.
Där är parken
där vi kämpade på mornarna,
där finns statyn av militären
som befriade hela världen
och där är gatupredikanten
som lovar oss ett hem
bortom stenhusen.
Det finns en tid för allt -
en tid för att komma
och en tid för att gå
och du gick genom parkgrinden
framåt någonstans
bakom vetenskapens hörn
och skakade om drakar.
Endast dina fotavtryck är kvar.
Igår kväll när jag gick
för att räkna fiskar
runt fiskdammen,
där dina fotavtryck finns,
där vi räknade guldfiskar
på mornarna,
så tappade jag räkningen.
Remediet.
Fly ifrån dessa sjukliga miasmer;
rengör dig i skyn, och drick detta elixir
som är en ren och gudomlig dryck,
en sannskyldig dryck.
Det är den ljusa elden
som fyller de tomma utrymmena.
Det klara rena källvattnet
som aldrig sinar eller surnar.
Undan bekymmer och stora sorger,
som med sina bördor
belastar vår otäcka existens,
är den säll som med kraftfulla vingar
kan stiga upp till de fridfulla
och glittrande fälten.
Vingarna flyger fritt till morgonhimlen,
det svävar över livet
utan någon ansträngning.
Förstå därifrån blommornas språk!
Från nöden nedan
kan vi stiga mot ljuset.
Sjukhusbilden av Goya
påminner om några strofer
från Baudelaires Les Phares.
Rembrandt i nödens sjukhus
fyllt med mumlande,
utsmyckat blott med ett stort krucifix.
Där en bön från smutsen
stiger upp med sina tårar
till fälten där ovan
som plötsligt översvämmas
av en solstråle -
som lyfter upp.
Hela hans liv
gillade han det:
att läsa
vid levande ljus.
Och ofta
hade han sin hand
nära ljuset
eller i ljuset.
Så höll han fast lågan.
Ibland släppte han lågan
för att övertyga sig själv
att han lever,
ja, att han lever.
Från dagen vid hans död
håller han vid sin sida
ett brinnande ljus.
Men har händerna dolda.
Från mörker till ljus.
Jag bråkade med min fru
och gick ut och såg månen
som tiotusen lyktor.
Över den mjuka snön
efter en snöstorm
går jag, utan en aning
om vart jag skall.
Vad är det som får mig
att hata så intensivt?
När vi hatar är vi allvarligare
än när vi älskar.
Varför börjar jag nu känna
att jag älskar henne igen?
Allt är som den där snöstormen.
När det är över ser vi månen
som tiotusen lyktor.
Och vi bärs hem.
Retrospektion.
På kvällarna samlades vi barn
runt telefonstolpen på gathörnet
framför apoteket.
Trästolpen som sjöng klagande.
Möbeltillverkarens pojke
lade ibland sitt öra mot träpålen
och hörde dess klagande sång.
En gång såg han därpå en metallskylt
som gjorde reklam för medicin åt kvinnor.
Han berättade att det var hans syster
som grät i stolpen.
Nu, tjugo år senare,
har alla dessa barn vuxit upp.
Bara jag stämmer fortfarande
upp klagosång på kvällarna,
som den där trästolpen på gatan.
Vibrationer.
Du kallas för den mörka världen,
en mörk melodi i det omväxlande folkspelet.
Landet och kullarna vi inte vill ha,
varken dockornas magiska ljud eller chatt.
De svärmande fåglarna flög iväg.
Landet, vars själ försvann med vinden
och jordens vandrare såg dess liv
dunsta i den rosiga sprickan av lidande
och det glödande andetaget
som frös till ett slumkvarter.
Landet där man skälver i olyckliga dalar,
där bergsanden lockar oss och lurar oss,
och i de mätlösa utrymmena ljuder skalmejan
ett genomträngande och intagande ljud
Vår egen röst är dämpad.
Ändå har människan sjunkit ned vid dina fötter.
Alla de som någonsin drack av din berusning,
som sett färgen på din ört, känt doften i ditt hem.
Och under den milda smekmånaden
har tärnan hört talas om vargen som bor i dig.
Landet mellan träd, solljus och mörker,
på ena sidan av bergspasset viftar, viskar
ljudet av den gyllene kalken, varats hymn -
och över berget, kört genom sandslammet,
suckar den torra öknen i en glödande glöd.
Sökte i dina utrymmen, sökte efter din varelse,
sökte efter din mörka själ, gjorde sångaren
som reste genom landet och läste ditt ansikte.
Jag ser ett evigt skrivande från Skaparens hand
i förväg. före den mänskliga foten.
Jag återvände och fångade in strängarna,
ljud sprang upp från källan sent på kvällen.
Nu förvandlar det sig till en melodi i mörkret,
som paras ihop med sångspegeln i ditt ansikte.
Det är dags för den mörka symfonin.
Några kverulantiska tankar efter den nyliga nedstängningen av SwebbTV av YouTube/Google/MSB/Morgan Johansson.
Den moderna vanan att skriva "expert:...", "professor:..."som MSM-journalisterna tillämpar beror, enligt min teori, på att både professorklassen och journalistklassen är olyckligt politiserade. Det betyder att budskapet är viktigare än faktabasen.
Naturligt är att när man rapporterar så hittar man en källa som är objektivt tillförlitlig, inte en som man håller med. Men om ideologin är det viktiga och den fortsatta tillgången till de stadiga intervjumålen likaså, så är titeln det enda man har att gå på. Är det verkligen ministern för ideologisk inrikes säkerhet, Morgan Johansson? Är det verkligen en professor i klimatbekännelse eller en i queerteori?
Med följd att rubriken blir ett godtroget "expert:..." så säger man att svart är vitt. Demokrati enligt Morgan Johansson. Slask enligt Bianca Ingrosso. Väjdegjund enligtStatsminister Löfven. Bla bla bla. Jag vet precis hur de lär sig källkritik. Det sammanfaller väl med hur den sene Ordförande Mao lärde ut den då han framlagt sin trevärldsteori.
Det typiska sättet är att jämföra historien internt. Hålla ihop det så som berättaren lägger fram det, med marginal för att han vet något litet bättre vad han talar om än den som bara kan nödsvenska. Stämmer detta sedan inte med vad man faktiskt vet och kan kontrollera, inte mot någons speciella ideologiska bakgrund, utan mot rimligt trovärdiga och även andra oberoende källor, så är det blott propaganda det handlar om. Inte bara i nöd och lust? Det blir likväl alltjämt: "expert säger:...".
Eller för den delen: "Bomben placerades i självförsvar då mannen ansåg sig hotad". Eller hemma hos terroristens fru, efter dådet: "Hon ser ut genom de fina gardinerna, köpta på Hemtex, suckar när hon tänker på inbördeskriget i Kafkanistan och säger att hon trodde att mannen höll på att bygga en radio och utbildade sig till bagare. Hon har inga anhöriga i hemlandet men ringer sin mamma och pappa där, någon gång, för att höra hur det går". Gnål, yl och snyft i dummokratins namn.
Nyheterna, var det. Hur länge till orkar du uthärda?
Återblick.
Jag hade din bild på väggen
där den var i silverramen,
det var ett skal mot väggen,
som du plockade upp
och kastade för mina fötter;
din skam och ditt ömma leende krossat.
Till hjärtslag och ilska i en storm
blev jag.
Åh, flicka, jag ville ha min smarta dag
hälla ut den i den lilla förstörelsen.
Jag ville ha de tunna minnena
av splitterglas och gammalt tryck
av bleknat porträttpapper
som kommer att kastas
på den tråkiga askhögen.
Men när jag gick tillbaka
och hästens spår bakom mig
var på pendeln, var körningen
och vårdslösheten ur min kropp.
Kunde jag bli förvånad
över takten och den nyfödda smärta
som är tyst här inne i mitt hjärta
när jag var bittert ensam
och ensam var även din bild
någonstans bland skärvorna och splittret
av min själ och det var klart för mig
att spika upp mitt hjärtas mörka vägg.
Nu ber jag dig bara att skicka en ny igen:
Ett nytt silverporträtt av dig -
av alla tidigare år för oss
i all dess glöd och passion, som brann ut
och jag satt trött ned
efter att ha längtat efter dig.
Kan plocka upp bilden på väggen
kan piska på min häst tills den sparkas,
kan borra tusen splitter i mitt hjärta.
Ditt porträtt.
Inspirerad av Residents gamla låt "Death in Barstow" fr. 1976. Barstow ligger i Mojaveöknen samt tillhörde även den s k mormonkorridoren i södra Kaliforniens inland. Ligger även längs Route 66.
I Barstow hörde jag de döda gråta.
Jag lugnades av ljudet av järn,
ett långsamt droppande över stenar,
griniga grodor i en grop.
Kaktustaggarna stod alla ut.
Jag skakade den sönderfallande kalken
från mina ben, och sa:
Snigel, snigel, jag gitter mig framåt,
fågel mjukt svävande,
suckandes mig hem,
mask, var mig nära.
Min timmes prövning är här,
uppfiskad av ett gammalt nät
i vilans stilla, mjuka vatten.
Intet är litet,
inte ens den lilla fisken.
Sitter nu i ett tomt hus
och ser skuggan krypa in
och repade mig själv.
Det for fram en fluga,
en röst kom ut ur tystnaden:
Säg något!
Skuggan nu i spindelform
eller i form av en mal
som ansätter gardinen.
--
The Residents - Death In Barstow (1976)
Uppvaktning.
Jag spelade en låt för dig
och sjöng en sång åt dig.
En solsång i den sena
eftermiddagens timma
för duvan innan dess nattvila.
Och min tresträngade xalam
följde mig runt.
Och jag vävde för dig min sång
och du hörde mig inte.
Jag lägger ut vilda blommor till dig
där det finns en skugga kvar
av ett mysterium vi ägde
som var i förtrollningens ögon.
Och ditt spirande då var lika rikt
som de skorrande tonerna
hos Maestro Scelsi.
Och nådde dig mina vilda blommor,
kommer du att göra dem glada?
Allt medan jag spelar luta på
hedersfjärilarnas dag.
En social historia.
Så här ser han
fortfarande
sin mamma:
ögonen stora, tysta
bakom de runda ramarna
av de krokiga glasögonen,
medan en symaskin
betalar hjälpens lön;
däremellan tårvass
monolog diskursion
och bitar av
uttjänt tygmaterial.
Läpparna klämmer
fram ett ord
och en bit garn
och tänker ostört
i trycket av två fingrar
genom garnet
om deras grepp
med hårnät,
sedan städning.
Nu hör han
hur hans fru
sitter vid sin symaskin.
Han hukar och
väljer vägtullen.
Han ser
ett svart hårnät
som retar fingrarna
och trycker därpå,
fram till hennes hjärta
