Kommunikation.
Budbäraren skyndar sig
förbi min port varje dag
och jag väntar förgäves
på ett telegram.
Även mannen i månen
slutade skriva
så nu letar jag
efter meddelanden
i morgontidningen.
En patriot säger
att ett främmande bombplan
hänger över vår stad,
en svart fladdermus
siktar oss nu lägre.
Bara Ivar Kreugers huvud
sticker fortfarande upp
och statsministern
vädjar om lugn
och släpper ut en vit duva.
Och duvan kom till mig och sade:
du är benådad,
utkorad är du bland människor;
ta upp ditt svärd
och frigör oss.
Jag drar en oljesticka
genom min .303
och sänder bly till himlen
och väntar på telegrammet
som skall dimpa ned
bland mina brokiga blommor.
