Att rita om topografin.
Ikväll vet jag
att jag aldrig kommer
att älska dig mer:
dina händer har blivit för små
för att hålla om mig,
att klappa om min kropp
för att befria mig.
Jag tömdes av smärta och sorg
och av dig.
Jag såg kor stiga upp från gräset.
En dag jag ser som lika död
som en fågel lagd på ryggen.
Jag måste gå upp nu,
en ny horisont bryter fram
ty jag är trött
på din våta nos
i min ljumske.
Slutrefräng.
Inte för så små smulor
har jag gnuggat min rädsla;
deras gråa aska utspridd
över marken
där mitt liv
som en svart mun
kommer att stängas,
för att vinka av,
att avlägsnas
från detta kött.
Återseende.
Jag ser henne nu på äldre år: ett stilleben för trött för att existera.
Hon trånar efter korkar på vattnet. Drömmer om weekendseglatser runt skären på sommaren.
När jag vill fråga något om den lilla tragedin efter hennes drygt fyrtio yrkesverksamma år försöker hon förgäves att jaga bort djuren som betar på hennes smala axlar. Som tömmer hennes arma och värkande bröst.
Allt medan vinden ledsamt leker med hennes torra, döda hår.
