Att rita om topografin.
Ikväll vet jag
att jag aldrig kommer
att älska dig mer:
dina händer har blivit för små
för att hålla om mig,
att klappa om min kropp
för att befria mig.
Jag tömdes av smärta och sorg
och av dig.
Jag såg kor stiga upp från gräset.
En dag jag ser som lika död
som en fågel lagd på ryggen.
Jag måste gå upp nu,
en ny horisont bryter fram
ty jag är trött
på din våta nos
i min ljumske.
